quinta-feira, 27 de outubro de 2011
Lenga nº 030789 - Desejoso comentado
Comendo o taco do chão (...)
Ao molho(...) dos pés dos passantes
Do ninguém do meu quarto
Um nome a ouvir (silêncio)
Quando (,) se quer pela noite
Uma voz (,) a se esperar
Entre a net (dot) e a rede de dormir
Iria eu (?) , pregueçoso esperar ela falar (?)
Naaa
(anagrama desnecessário)
Desejo
Auspicioso
Nítido,
(pausa dramática)
Intensamente
(aliteração chula)
Entendido da sua
Lonjura
domingo, 23 de outubro de 2011
Carta-conselho a um amigo, por dez real
Entendo a questão do tempo e de não haver nada além de calor e distância nesta sua cidade. É de se perder no horizonte reto, sem nada que lhe faça lembrar um morro ou inclinação, para cima ou para baixo.
Assim, as metáforas da vida são menos simples, aí onde está.
E nesse tempo idiota que te lembra umas lágrimas e alguém que era só temporada, um samba de cortar o coração do da viola começará no seu player interno, mas engole seco e afarinhado o desejo dessa peleja, de não querer a volta e de crescer, emburrado e intenso, nesse plano no meio das coisas. O tempo, que às vezes para no ponteiro do segundo do escritório. O tempo que corre de canelas ensebadas na primeira diversão da semana. E tudo que às vezes é melhor esperar pulando de alegria. A frieza que se aprende se mantendo sentado. Todos os momento e minutos corridos ou arrastados, amaciados no primeiro copo de cerveja que lhe é servido. Preferivelmente, somente de segunda à segunda.
Não queira aí uma sala de espera.
Se alimente de si na distância que percorre, tempere as coisas com molho inglês e paciência britânica. Nunca foi de alarde, não é mesmo? Entenda a filosofia dos poucos que te acompanharem e converse com os mais velhos nos botecos. Não deixe passar do ponto os ônibus e aquelas pessoas que você pode se ater enquanto estiver por aí. Do menor, ao maior, da aventura com a vizinha, à paixonites de um nova pequena qualquer. Nenhum sentimento é menor, se a gente é maior. Mesmo estando longe, você daí mesmo, é só cuspir no chão, não pedir um cigarro e pensar na mãe terra. É ser sempre confiante, sempre receptivo, olhar sempre em frente e os decotes das que passam. É comer uma dieta leve, ir sempre ao médico, não cometer excessos. É internar as dores no asilo, ler a filosofia alemã e estampar no peito a bandeira de algum partido. É viver sem reclamar das coisas e ter a atitude de um vencedor de fórmula um multimegamaster milionário.
Mentira.
Não existem fórmulas. Existe a pancada de um bastão de concreto na cara, que é chamado experiência. Até lá, vamos formulando fórmulas, eu aqui barato e inerte, você aí, só e só.
Por enquanto, só enquanto. Deixo amanhã pra ontem. O agora é pra ser sentido feito uma faca desnecessária na barriga. Sem escolha.
Por enquanto, só enquanto, dividimos bobagens, Noel Rosa, umas dorezinhas de cabeça e uma cerveja imaginária nos inícios de noite. Torcemos um pelo outro, as roupas pra estender no varal e os pescoços de quem merece. Cremos nas coisas que nos ajudarão e esperamos nos encontrar em breve num meio-fio qualquer, de Minas ou de Marte.
Só lhe desejo boa sorte, roupas secas e achar dinheiro nos bolsos de vez em sempre.
segunda-feira, 10 de outubro de 2011
Lenga-enga-enga nº 29 _ ecos vozes vultos de uma suja
_(DES)perto-a-dor é, não de passagem a ti. Sabe ,(pequena suja), O chocolate nunca vai acabar... Deseje para si o sab(hor)ror do jiló.
*Saindo de seu casulo multicolorido, exclama da boca nascente*_Mas... Como posso querer jiló?, *lambendo os dedos amarronzados de carbono e chuchu*, disse sábia(mante) *trazendo o gosto ao ventre*.
Assim, permitiu-me regurgitar_Não há essa diferença, o ar traz o mesmo gosto deste teu chocolate. Gosto de morfina. Da morfina deste Tempo.
Assim ela saboreou a eternidade, desligando-se das palavras.
Saboreei voyer a dor. A dor concreta entre os dentes. Dentes da outra.
De quem nunca se deixará chegar aa boca o gosto do sangue.
quinta-feira, 6 de outubro de 2011
Lenga nº 121320 - hidroclorídio
Pintar as flores e os amores
com sangue e tripas
dos vencedores.
Cavar os rios, petróleo, ouro
O pó perfeito
construído
Cantar as dores e os sabores
com riso e dentes
dos vencedores
A correnteza, mar, areia
O sal no rio
emudecendo
Partindo em punho
cerrado a alegria
alheia a todo
mal imposto
O perdedor graceja
Seu fim, saída
com sangue e tripas
dos vencedores.
Cavar os rios, petróleo, ouro
O pó perfeito
construído
Cantar as dores e os sabores
com riso e dentes
dos vencedores
A correnteza, mar, areia
O sal no rio
emudecendo
Partindo em punho
cerrado a alegria
alheia a todo
mal imposto
O perdedor graceja
Seu fim, saída
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