Praia de Santo Apolo
Fui agraciado pela vida com o presente de coletar estrelas.
É um trabalho que ajuda a ver quão pequeno e quão grande pode ser o mundo. Compreender que da mesma substância a lhes servir de matéria nesse tempo inimaginável, também serviu de matéria para meus antepassados e para mim e para qualquer coisa que existe, saber que somos da mesma fonte, que essa entidade tão superior tem um pouco disso que forma minha carne e ossos. Saber também que todos os dias elas se vão depois de gastar toda a sua energia, elas caem do céu dançando leves, pouco antes do alvorecer, num fim como o de um velho homem cansado, pousando em seus devaneios, e vão para sua última viagem, mostra como as coisas se ligam em qualquer ponto do universo, um aprendizado perpétuo.
Dessa viagem, que o caminho não sei ao certo qual é, algumas são trazidas por mar e outras se afundam na areia desta praia de Santo Apolo, uma única praia, em todo Universo. Nesse ponto abençoado, posso pegar com as mãos nuas os pedaços de cosmos que colorem os céus de qualquer ponto da existência, algo que faço com orgulho e apreço infinitos.
Elas ainda se encontram quentes, brilhantes. Tem cheiros e cores diferentes, que parecem refletir o que elas viram em tanto tempo. Sou eu quem recolho as estrelas caídas do céu na praia de Santo Apolo, todos os dias antes que o meu sol, ainda amarelo e ainda eterno, ofusque o brilho das outras.
Nas duas horas que precedem o surgimento da carruagem de fogo de Santo Apolo, ando pela angra e pela praia descalço, para sentir o calor de alguma que talvez tenha se perdido. O calor de uma estrela quando chega na areia é como o da pele de uma pessoa. Ziggy, o coletor anterior a mim, me dizia que as estrelas lhe passavam a sensação de um colo de mulher: de sua mãe, de sua tia e dos amores que teve. Diferenciava cada uma pelo som que emitia quando a balançava, sabendo sua idade, seu lugar no espaço, seu antigo poder. Na juventude ele fora magro e muito branco, cabelos cor de fogo e olhos multicoloridos, sorriso enigmático e palavras certeiras. Com o passar do tempo foi se tornando um senhor de cabelos amarelos, queimado de sol pelas horas que passa observando o sol de sua cabana, e cego.
Nós os coletores ficamos cegos com o passar dos anos. No final só enxergamos o pequeno brilho das pontinhas na praia e seu balançar no mar até morrermos e sermos jogados no horizonte de nossa vista. Quando Ziggy tinha os cabelos já amarelando e os olhos se tornando cinza, me disse ao começar minha preparação que não havia nada melhor do cegar depois de ver a existência pelas estrelas, seus pontos balançando no mar era a nostalgia necessária para se terminar a vida.
Assim aconteceu com Yosef, Apolônio, Hermes, Leonardo, Isaac, Aldous, Marquéz, Alan, Neil e todos os outros antigos coletores que viram a história de tudo pelo viés do todo, pela esfera de uma estrela. Não diria que a cegueira é o que mais espero, melhor ainda é andar pela praia e ver quem admira a queda e a dança dos astros. Gente de todos os cantos do universo, gente desesperada que quando percebe o fim vindo até para uma estrela se sente melhor: gente partindo para outras vidas, vindo ver algo grandioso, gente que passa sem motivo e se depara com o maravilhoso aleatório, grandes pensadores ao ter uma boa ideia sempre se acham aqui, viajantes perdidos buscando algum farol, poetas com a pena ainda quente no papel, Ziggy e a moça da orla norte, já no fim de minha caminhada, que sempre me entrega a ultima estrela.
É engraçado perceber que as coisas se tornaram diferentes depois da primeira visita dela à orla norte, o fim da minha caminhada. Antes eram as estrelas no chão e na maré, a dor nas costas, que ainda não me incomoda tanto, as mochilas que enchiam e as vazias que começavam a se encher. Ao vê-la de pernas cruzadas na areia, os braços sustentando o tronco, o sorriso que nunca lhe saltava a boca, a pele mais branca com o reflexo das luas, o cabelo negro, sempre solto, que ondula com e como o mar, me prendi em um enigma: Por que desse sorriso não acabar? Parece a coisa mais serena que uma retina como a minha já pôde se fixar. Por que sempre segurar o último ponto celeste do dia? Me dá sempre como o bom augúrio de minha ida pra casa. É como se ela marcasse o fim da caminhada com bons presságios e sei que seus olhos não me farão procurar resposta de sua estada ali, ou se aquietarão pela cegueira inevitável. Me pergunto, ainda agora, se é mais bonito ver o reflexo do mar verde-a-clarear nos olhos da moça, ou se o brilho radiante do próprio astro em sua mão. Talvez seja para lá, para aqueles espelhos, que vão todas as estrelas quando caem, e não para inspirar os bons homens, onde brilharão mais uma vez, depois que esvazio minha mochila no farol ao lado das pedras onde fica a moça.
As valquírias, os anjos, bons espíritos, todos levam minha coleta, todos os dias quando o sol nasce para quem fez sua prece. De lá do alto a vejo olhando com o mesmo sorriso para cima, indo embora, saudando as entidades que saem pela grande janela de aço brilhante no alto da torre guia.
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