 |
Deus é um conceito
Pelo qual medimos / Nossa dor
Falarei de novo / Deus é um conceito
Pelo qual medimos / Nossa dor
_ God - John Lennon
|
Comem-se flores regadas com sal que seu avô plantou
[na cova rasa
Vomito-as com gosto de naftalina
Era seu?
Era nosso?
Hera venenosa?
No prédio do centro comercial:
Eruditos imortos nutrem
crianças seminovas de milioitocentos anos
dos seus peitos velhos e cinzentos
o pó salgado que recicla prega:
"Merda de pintor a noventa mil dólares/grama
Te ensina o que é arte em Wall Street"
Suprasuper
Cubineorealisurrealaringologistas
Protopunkpostelvis nas revistas
Vencidos, estamos todos nas mãos
rugosas e sujas e belas
dos liristas
Vendidos, estamos todos nas latrinas
modernas e portáteis e caras
dos ricos e farristas
Comem-se flores de plástico.
Preferia as do seu avô
Nenhum comentário:
Postar um comentário